Todavía no soy: no está maduro
el indecible fruto de mi vida.
Una sorda congoja embravecida
se estrella en mi interior, como en un muro.
Yo sé que permanece intacto, puro,
-breñal de claridad estremecida-
el terrón donde alienta, contenida,
la simiente que guarda lo inseguro.
Y un día ha de venir: ardidamente
llegará, jugará con el bisoño
brote tardo y plural de adolescente
una cálida brisa… Y el retoño
se abrirá como una flor que, triunfalmente,
descubre sus matices en otoño.
Julia Prilutzky Farny
imagen: Fina Miralles Nobell - Dona-Arbre
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