MAN - Steve Cutts

Steve Cutts

Canales en youtube y vimeo:
http://www.youtube.com/user/steviecutts
https://vimeo.com/user4630714

la banda sonora es In the Hall of the Mountain King, compuesta por Edvard Grieg para la sexta escena del acto segundo de Peer Gynt, obra del dramaturgo Henrik Ibsen.

Cero sobre el nivel del mar - Valeria Pariso

(agradezco a Valeria el generoso envío de su libro, y comparto acá algunos de sus certeros poemas)

Si me dejas
ponme el abrigo,
por favor,
los guantes,
ponme los zapatos
y los ojos,
las manos,
las piernas,
los pasos,
las palabras,


Mi cuerpo no sabe quién soy.


. . . . . . . . . . . . . . . . .



Algo de mí
te deja
y vos seguís

mirando

tus

zapatos.



. . . . . . . . . . . . . . . . .



Te soy.
Involuntariamente
como todas las cosas naturales.
Como un sol de frente.




. . . . . . . . . . . . . . . . .

la destrucción recién comienza allí cuando ves que todo es de los otros

Santiago Caruso, Retrato del Delito

"Construiremos Palacios de Invierno y terrazas con águilas de alas cruzadas, y vivir allí con Eurídice y él / ¿pero qué disparates estoy diciendo? Debo olvidar todas aquellas figuras de desgaste. Estoy en la Tecnocracia para trabajar. A delirar, sí, pero de otra manera. Terminar con los laberintos anti-Mozart que se superponen con el mío dando una sucesión de ceros. ¿Quién soy yo? ¿La playa de la joda? ¿El punto donde golpean todos los vientos? Me cansé de ser tomado como la parte indispensable de la cuchufleta en la cual todos se refocilan."
(...)
la destrucción recién comienza allí cuando ves que todo es de los otros, definitivamente.

extracto del capítulo 2 de LOS SORIAS, de Alberto Laiseca

la obra plástica es Retrato del Delito, de Santiago Caruso

always look on the bright side of life

Cuando estés masticando el cartílago de la vida
no te quejes, silba un poco
y eso ayudará a que las cosas salgan bien
¿qué tienes que perder?
vienes de la nada, y vas de nuevo hacia la nada.
¿Qué perdiste?
¡Nada!

última escena de

Monty Python's Life of Brian

Matar a un perro

Matar a un perro
por Samanta Schweblin

El Topo dice: nombre, y yo contesto. Lo esperé en el lugar indicado y me pasó a buscar en el Peugeot que ahora conduzco. Acabamos de conocernos. No me mira, dicen que nunca mira a nadie a los ojos. Edad, dice, cuarenta y dos, digo, y cuando dice que soy viejo pienso que él seguro tiene más. Lleva unos pequeños anteojos negros y debe ser por eso que le dicen el Topo. Me ordena conducir hasta la plaza más cercana, se acomoda en el asiento y se relaja. La prueba es fácil pero es muy importante superarla y por eso estoy nervioso. Si no hago las cosas bien no entro, y si no entro no hay plata, no hay otra razón para entrar. Matar a un perro a palazos en el puerto de Buenos Aires es la prueba para saber si uno es capaz de hacer algo peor. Ellos dicen: algo peor, y miran hacia otro lado, como si nosotros, la gente que todavía no entró, no supiéramos que peor es matar a una persona, golpear a una persona hasta matarla.

it's a hard world for little things

es un mundo jodido para los pequeños
The Night of the Hunter

mejor es levantarse

mejor es levantarse

Si no puedes dormir levántate y navega.
Si aún no sabes morir sigue aprendiendo a amar.
La madrugada no cierra tu mundo: afuera hay estrellas,

hospitales, enormes maquinarias que no duermen.
Afuera están tu sopa, el almacén que nutre tus sentidos
el viento de tu ciudad. Levántate y enciende
las turbinas de tu alma, no te canses de caminar
por todas partes, anota las últimas inmundicias
que le quedaron a tu tierra, pues todo se transforma
y ya no tendrás ojos para el horror abolido.

Levántate y multiplica las ventanas, escupe en el rostro
de los incrédulos: para ellos todo verdor no es más que herrumbre.
Dispara tu lengua de vencedor, no sólo esperes la mesa tranquila
mientras en otros sitios del mundo chillan los asesinos.

Si no puedes soñar golpea los baúles polvorientos.
Si aún no sabes vivir no enseñes a vivir en vano.
Tritura la realidad, rómpete los zapatos auscultando las calles,
no des limosnas. Levántate y ayuda al mundo a despertar.

Fayad Jamís

http://delahabanalcielo.blogspot.com/2012/11/para-que-no-me-olviden-fayad-jamis.html

Sombrero (1953)

la vida es célebre, o no sirve para un carajo

El Príncipe propuso entonces, ahora que estaban todos reunidos, una cierta celebración con motivo de aquel feliz naufragio. El capitán estuvo de acuerdo. La vida es una entera travesía, se erraba desde el nacimiento, ese puertito de luces tan recogido, tan breve, suceso pequeño, como todo lo que viene después. Él había cruzado y recruzado mil veces aquellas aguas y ahora, ¿dónde estaba el camino? ¿Qué se hizo del Vasco Pantoja que conoció de niño, barco que amó? Lo soñaba con capitán y todo, el Barbas Gianelli, que le enseñó el primer nudo marinero, el doble cote. Y bien, un día pisó la cubierta y otro fue capitán y el Barbas ya viejo, ya niño, lo venía a ver partir, lo aguardaba al llegar, hasta que otro de otros días lo trajeron en una silla de paja, aprovechando el solcito de la tarde, y él zarpó de gusto y navegó empavesado a la vista del viejo. Uno es historia. ¿Qué hay para adelante? Caminos... Por ese tiempo ya hacía la carrera a Arenales en el Fierabrás, grandeza de barco. ¿Dónde está ahora? No era para olvidar, ni era para morir. Lo comandaba aquel galés cimarrón, don Einion Jones, que había nacido capitán. Sucedió también, tan fuerte que era, majestuoso. Los dos sucedieron. Él ya sucedía entretanto. Todo sucede. La vida es un barco más o menos bonito. ¿De qué sirve sujetarlo? Va y va. ¿Por qué digo esto? Porque lo mejor de la vida se gasta en seguridades. En puertos, abrigos y fuertes amarras. Es un puro suceso, eso digo. ¿Eh, señor Mascaró? Por lo tanto conviene pasarla en celebraciones, livianito. Todo es una celebración.

Alzó la jarra y bebió.

(...)

Mascaró se volvió por primera vez. Levantó una mano, aprobó.

- La vida es célebre, de cualquier tamaño, o no sirve para un carajo.

Haroldo Conti, Mascaró - El Cazador Americano

producir inconsciente

Diana y sus ninfas

"Tanto para los enunciados como para los deseos, lo fundamental no es reducir el inconsciente, ni interpretarlo o hacerlo significar según un árbol. Lo fundamental es producir inconsciente y, con él, nuevos enunciados, otros deseos: el rizoma es precisamente esa producción de inconsciente."

Deleuze-Guattari, "Introducción:Rizoma" en MIL MESETAS, capitalismo y esquizofrenia

la obra es Diana y sus ninfas, de Robert Burns

temblando por dentro

Fred Calmets, Couchée Face bleue, 195 cm x 130 cm, 2011, ©

"En el fondo yo siempre estaba pensando en el futuro. Pensaba tanto que el presente había llegado a ser parte del futuro, la parte más extraña.

(...)

A veces escuchaba un sonido raro que cruzaba la oscuridad como una raya de tiza, y Maciste decía que era el graznido de un halcón que vivía en una casa abandonada del barrio, aunque yo nunca he sabido de un halcón que viviera en una gran ciudad, pero en Roma pasan estas cosas, cosas raras que por ese entonces escapaban de mi entendimiento pero que yo aceptaba con una naturalidad que hoy me sorprende y a veces me repele: una naturalidad estremecida, como si ser delincuente entrañara estar siempre temblando por dentro, como si ser delincuente llevara aparejada una sensación de culpa y de gozo inmensos, entremezclados

(...) tal era el poder de convicción o de convencimiento o de disuasión que mis gestos habían adoptado.

Un poder casi sobrenatural, llegué a pensar alguna vez (aunque acto seguido me burlaba de estos pensamientos), que obligaba a callar a seres de común charlatanes, como el boloñés, o que convertía en tumbas a seres silenciosos como el libio, un poder que dejaba de golpe sin preguntas a seres carcomidos por la curiosidad, que instauraba un espacio de silencio y oscuridad artificiales donde yo podía llorar y retorcerme de dolor, porque lo que hacía no me gustaba, pero también donde podía acabar todas las veces que quisiera y donde podía caminar (o palpar la superficie de la realidad con la yema de mis dedos) sin hacerme ninguna ilusión, sin engañarme, no conociendo el significado de todo pero sí conociendo el resultado final de todo, sabiendo por qué las cosas están donde están, con un grado de lucidez que ya no he vuelto a poseer aunque a veces la adivino allí, agazapada en mi interior, reducida, desmembrada, por suerte para mí, pero aún en mi interior."

palabras de Bianca en el capítulo trece de

una novelita lumpen, de Roberto Bolaño

(la pintura es de Fred Calmets, pueden ver más trabajos en BOUMBANG)

emptiness under the moon

¿qué ven sus ojos? ¿puedes responder?
¿quién cuidará de esa criatura?
¿serán los ángeles? ¿dios? ¿satán?.. ¿o el vacío?
Observa sus ojos. Su pobre conciencia está percibiendo algo.

¡Vacío bajo la luna!

la Muerte y el Caballero, jugando ajedrez

 El séptimo sello, Ingmar Bergman

juguete rabioso

La Chicana - Juguete Rabioso

Veterano del insomnio,
soy un viejo prematuro.
Se me cansan las palabras
no es una forma de hablar.

el punto que rola

Impromptus (fragmentito)
de Sasha Waltz

un cuento cruel

La crueldad tiene un corazón humano y los celos un rostro humano; el terror tiene la divina forma humana y el misterio tiene el vestido del hombre.

William Blake

Capítulo para Laucha

La noté rara, o diría: ansiosa. Como quien teme algo, algún acontecimiento desagradable que, de todos modos, va a sobrevenir. Le pregunté qué le pasaba. Con agresevididad dijo que no le pasaba nada. Altanera, pensé; como siempre. Doña Isabel mientras tanto hablaba con alegría, mirándome como a un resucitado y diciendo "la nena" cada vez que nombraba a Laura, recordándome cosas de cuando éramos chicos, cosas que yo no recordaba, y otras que sí, pero que me hubiera gustado no recordar. Laura miró una vez más el reloj, aquel enfático reloj de pared, su rococó apócrifo, labrado en cedro; reloj que tenía una historia que he olvidado, donde había una abuela italiana, la guerra, un casamiento. Cuando tu madre se fue y te enfermaste, estaba diciendo ahora doña Isabel, las noches que pasé en vela, cuidándote. Se acuerdan de cuando jugaban a los novios, preguntó de golpe, y yo pensé quién me habrá mandado venir. 

¿qué puede un cuerpo?

       ¿de qué afectos es capaz?

Frida Kahlo en el hospital, dibujando, con la ayuda de un espejo, sobre el corset que usó la mayor parte de su vida para sostener su reventada columna.
Foto: Juan Guzmán, 1951.

la isla de los monos

para los nostálgicos que saben de lo que hablo... mira, detrás de tí, ¡un mono de tres cabezas!

¡AARRRFFF!

la noche

"La noche está hecha para deberes impostergables, y quien falta a ellos siente el dolor de una libertad que le parece atroz."

Teorema (parte 2, capítulo 4), de Pier Paolo Pasolini

la foto es de Herve Szydlowski
galería: http://www.boumbang.com/herve-szydlowski/

me gritaron negra

Victoria Santa Cruz

la vida no es

BESOS

la vida no es la cara ni el llanto de la cara
ni la mano ni el golpe de la mano en la cara
ni el viaje de la mano ni la estéril huida de la
cara
es el hilo de sangre que sale de tu boca.

____________________
Jorge Boccanera
De “Sordomuda” (Antología- 1998)




UN HOMBRE

a Humberto Costantini

Dulce Travesti

...de Transexual, Transylvania



Tim Curry meneándola en The Rocky Horror Picture Show

estás impalpable, con horario de partida...

Estás impalpable, con horario de partida, detrás de esa cosa rara, con la cara parecida al invierno, estás detrás de eso que te hace estar detrás, inconclusa, inviolable, inhibible, estás con la mirada tarde, no sé si me mirás quedarme o si te quiero tocar el horario de partida, pero tenés la mirada tarde, detrás de esa cosa rara que te hace estar detrás, me mirás las ganas de pensar, impalpable, me mirás con horario de partida, detrás de eso de flores, de mariscos, de burbujas, detrás de esa selva-cosa donde tenés el invierno parecido a la cara, estás invierna, impalpable, con viernes en los labios, con más viernes en los ojos, con más más viernes en las ganas, con más más más viernes en querer quedarme o tocarte el horario de partida, pero tenés la mirada tarde, aviernada, inconclusa, inviolable, inhibible,  insomnia, estás retrasada en lo que mirás, no sabés si me mirás quedarme o si querés esconder el horario de partida, pero tenés la mirada tarde, detrás de esa cosa rara que te hace estar detrás,  entonces me mirás las ganas de pensar y me destiempo, y me avierno, y me toco tu horario, y me inconcluso delante de esa cosa rara que te hace estar detrás.

Carlos Carioli
publicado en Las Puntas del Clavo:
http://puntasdelclavo.blogspot.com/2012/02/ests.html

Argentina... ¿romántica?

Sí, el video es muy interesante. Las imágenes son realmente hermosas; más allá de eso, la visión que da el narrador de la "Argentina Romántica" es terriblemente significativa. En lo que se ve jamás se podría sospechar que en el 32 estábamos en el tercer año de la dictadura militar de Uriburu y Justo, de la Década Infame, que en Argentina las condiciones laborales eran de una opresión criminal y la gente pasab miseria y hambre hacinada en los conventillos, que había fusilamientos por doquier y los sindicatos estaban prohibidos. En realidad muestran la vida de la aristocracia porteña.

Un par de perlitas de lo que dice el narrador:

- el hipódromo de Palermo, del Jockey Club, uno de los más ricos del mundo, donde la gente va a vivir el "deporte nacional" por excelencia, las carreras. "Puede decirse que prácticamente toda la vida social de los argentinos pasa por aquí".... ja

- la mujer argentina, la más bella, "poco preocupada por los derechos de su sexo, no ofuscada por por las convulsiones de la vida femenina moderna en otros lados del mundo, conforme con su destino natural de ser el objeto de las miradas lascivas".

- etc.

Flashback de los mecanismos con los que Estados Unidos construía su mirada sobre el resto del mundo. Gran material de estudio.

el silencio verdadero

 
"(...) Pero el silencio verdadero, que es aún más grande y de un acceso más difícil que el silencio material de que nos habla Carlyle, no es uno de esos dioses que pueden abandonar a los hombres. Nos rodea por todas partes, es el fondo de nuestra vida sobrentendida, y cuando uno de nosotros llama temblando a una de las puertas del abismo, es siempre el mismo silencio atento el que abre esa puerta.

También aquí somos todos iguales ante la cosa sin medida; y el silencio del rey o del esclavo, en presencia de la muerte, del dolor o del amor, tiene el mismo aspecto, y oculta bajo su manto impenetrable tesoros idénticos. El secreto de ese silencio, que es el silencio esencial y el refugio inviolable de nuestras almas, no se perderá jamás, y si el primer hombre que nació encontrase al último habitante de la tierra, callarían de la misma manera en los besos, los terrores o las lágrimas; callarían de la misma manera en todo lo que debe ser oído sin mentiras, y a pesar de tantos siglos transcurridos, comprenderían al mismo tiempo, como si hubiesen dormido en la misma cuna, lo que los labios no aprenderán a decir antes del fin del mundo..."

Maurice Maeterlinck, en La inteligencia de las flores
leer completo en Biblioteca Ignoria:
http://bibliotecaignoria.blogspot.com.ar/2012/05/maurice-maeterlinck-el-silencio.html

obra fotografiada de Nathan Sawaya
ver más: http://www.boumbang.com/nathan-sawaya-lart-de-la-brique/

woman is the nigger of the world

he visto morir

Arlt, el Octavo Loco

Aguafuerte porteña de Roberto Arlt, quien fue uno de los periodistas presentes en el penal de Las Heras (actual parque Las Heras, futuro estacionamiento Las Heras si los porteños vuelven a votar a Macri) durante el fusilamiento del anarquista Severino di Giovanni (capturado por el régimen de Uriburu). Cubrió el hecho para el diario Crítica.

Fuente:

http://www.taringa.net/posts/offtopic/7293469/He-visto-morir_-La-ejecucion-de-Severino-di-Giovanni.html

También ver el libro de Osvaldo Bayer: Severino di Giovanni:el idealista de la violencia

Severino di Giovanni

He visto Morir...

Roberto Arlt.

Aguafuertes porteñas.

Las 5 menos 3 minutos. Rostros afanasos tras de las rejas. Cinco menos 2. Rechina el cerrojo y la puerta de hierro se abre. Hombres que se precipitan como si corrieran a tomar el tranvía. Sombras que dan grandes saltos por los corredores iluminados. Ruidos de culatas. Más sombras que galopan.

Todos vamos en busca de Severino Di Giovanni para verlo morir.

lógica caótica

(video danza y ajedrez, ¿cómo la ves?)

CHESS, de Iker Gómez (perteneciente a la video obra Logic Caotic)

Terror

"A veces me ocurría lo siguiente: después de pasar la primera parte de la noche trabajando en mi escritorio, esa parte en que la noche inicia su penoso ascenso, yo salía del trance en el que mi trabajo me había sumergido en el momento preciso en el que la noche alcanzaba su cima y se demoraba vacilante en su cumbre, dispuesta a emprender el descenso hasta el aturdimiento de la aurora; entonces, me levantaba de la silla, aterido y totalmente agotado, y al encender la luz de mi dormitorio me veía de repente en el espejo. Lo que pasaba era lo siguiente: durante el tiempo que había estado absorbido en mi trabajo, me había separado de mí mismo, una sensación semejante a la que se experimenta cuando te encuentras con un íntimo amigo después de años de separación: durante unos pocos momentos vacíos, lúcidos pero también detenidos, le ves bajo una luz totalmente diferente aun cuando te das cuenta de que el hielo de esta anestesia misteriosa se derretirá y la persona a la que miras revivirá, su carne se encenderá cálida, volverá a ocupar su lugar, y te resultará de nuevo tan próxima que ningún esfuerzo de la voluntad podrá hacer que vuelvas a captar aquella primera sensación fugaz de enajenamiento. Así, precisamente así, me sentía yo, contemplando mi figura en el espejo y sin lograr reconocerla como mía. Y cuanto más examinaba mi rostro —esos ojos extraños e inmóviles, el brillo de unos pelillos en la mandíbula, aquella sombra que recorría la nariz—, y cuanto más insistía en decirme a mí mismo: «Ése soy yo, ése es tal y tal», menos claro me parecía por qué aquél tenía que ser «yo», más difícil me resultaba conseguir que el rostro del espejo se fundiera con aquel «yo» cuya identidad no conseguía captar. Cuando hablaba de mis extrañas sensaciones, la gente se limitaba a observar que el camino que yo había emprendido acababa en el manicomio. De hecho, en una o dos ocasiones, ya muy avanzada la noche, me detuve a contemplar mi imagen tanto rato que se apoderó de mí un sentimiento espeluznante y tuve que apagar la luz corriendo. Y sin embargo, a la mañana siguiente, mientras me afeitaba, no se me ocurría en absoluto cuestionar la realidad de mi imagen.

Caribe

Michel Camilo (piano), Paquito D'Rivera (alto sax), Michael Philip Mossman (trumpet), Israel Lopez "Cachao" (bass), Cliff Almond (drums) and Guarionex aquino (percussion), performing Michel Camilo's "Caribe" for the End Credits of Fernando Trueba comedy "Two Much".
Filmed live in Lincoln Road (Miami Beach) the 27th, February, 1995.

con un dedo toco el borde de tu boca... sí, pero además hago otras cosas

A un general

Región de manos sucias de pinceles sin pelo
de niños boca abajo de cepillos de dientes

Zona donde la rata se ennoblece
y hay banderas inhumanas y cantan himnos
y alguien te prende, hijo de puta,
una medalla sobre el pecho

Y te pudres lo mismo.


Noticias para viajeros

your little red wagon

Coffee and cigarrettes

"Nikola Tesla percibía el mundo como un conductor de la resonancia acústica."

por ejemplo:

todo anticristo merece un prólogo así

Antichrist de Lars Von Trier

aquel

aquel, lla, llo.

(Del lat. eccum, he aquí, e ille, illa, illud).

3. m. coloq. Voz que se emplea para expresar una cualidad que no se quiere o no se acierta a decir. Se toma frecuentemente por 'gracia', 'donaire' o 'atractivo'. ej.: Juana tiene mucho aquel

así que ya saben, nada de hacerse los poronga ni los cosmopolitas largando un je ne sais pas.
No mancillemos nuestra recia herencia castellana con mariconadas francesas.
Si Juana nos calienta y no sabemos por qué... pues tío, ¡que Juana tiene mucho aquel!

carpincheros

"El duelo tremendo duró poco, contados segundos a lo más. El carpinchero tenía ya un canal sangriento desde la nuez hasta la boca del estómago. El lobo-pe seguía saltando a su alrededor con agilidad increíble. Se veía su lustrosa pelambre manchada por la sangre del carpinchero. Ahora era un bulto rojizo, un tizón alado de larga cola nebulosa, cimbrándose a un lado y otro en sus furiosas acometidas, tejiendo su danza mortal en torno al hombre oscuro. Una vez más saltó a su garganta y quedó pegado a su pecho porque el brazo del carpinchero también había conseguido cerrarse sobre él hundiéndole el machete en el lomo hasta el mango, de tal modo que la hoja debió hincarse en su pecho como un clavo que los fundía a los dos. El grito de muerte del hombre y el alarido metálico de la fiera rayaron juntos al tímpano del río. Juntos empezaron a chorrear los borbotones de sus sangres. Por un segundo más, el carpinchero y el lobo-pe quedaron erguidos en ese extraño abrazo como si simplemente hubieran estado acariciándose en una amistad profunda, doméstica, comprensiva. Luego se desplomaron pesadamente, uno encima del otro, sobre la arena, entre los destellos oscilantes. Después de algunos instantes el animal quedó inerte. Los brazos y las piernas del hombre aún se movían en una ansia crispada de vivir. Un carpinchero desclavó de un tirón al lobo-pe del pecho del hombre, lo degolló y arrojó al río con furia su cabeza de agudo hocico y atroces colmillos. Los demás empezaron a rodear al moribundo.
(...)
Margaret, inmóvil, veía subir hacia ella, cada vez más próximos, a los Hombres de la Luna. Veía subir sus rostros oscuros y aindiados. Los ojos chicos bajo el cabello hirsuto y duro como crin negra. En cada ojo había una hoguera chica. Venían subiendo las caras angulosas con pómulos de piedra verde, los torsos cobrizos y sarmentosos, las manos inmensas, los pies córneos y chatos. En medio subía el muerto que ya era de tierra. Detrás subían las mujeres harapientas, flacas y tetudas. Subían, trepaban, reptaban hacia arriba como sombras pegadas a la resplandeciente barranca. Con ellos subían las chispas de las fogatas, subían voces guturales, el llanto de iguana herida de alguna mujer, subían ladridos de los que iban brotando los perros, subía un hedor de plantas acuáticas, de pescados podridos, de catinga de carpincho, de sudor...

Subían, subían...
(...)
El destello humoso del farol arroja contra las paredes las sombras movedizas de los carpincheros inmóviles, silenciosos, hasta el llanto de iguana ha cesado. Se oye gotear la sangre en el suelo. A través de los cuerpos coriáceos, Margaret ve el pie enorme del carpinchero tendido en el catre. Se acerca un poco más. Ahora ve el otro pie. Son como dos chapas callosas, sin dedos casi, sin talón, cruzados por las hondas hendiduras de roldana que el borde filoso del cachiveo ha cavado allí en leguas y leguas, en años y años de un vagabundo destino por los callejones fluviales. Margaret piensa que esos pies ya no andarán sobre el agua y se llena de tristeza. Cierra los ojos. Ve el río cabrilleante, como tatuado de luciérnagas. El olor almizclado, el recio aroma montaraz de los carpincheros ha henchido la casa, lucha contra la tenebrosa presencia de la muerte, alza en vilo el pequeño, el liviano corazón de Margaret. Lo aspira con ansias. Es el olor salvaje de la libertad y de la vida. De la memoria de Margaret se están borrando en este momento muchas cosas. Su voluntad se endurece en torno a un pensamiento fijo y tenso que siente crecer dentro de ella. Ese sentimiento la empuja. Se acerca a un carpinchero alto y viejo, el más viejo de todos, tal vez el jefe. Su mano se tiende hacia la gran mano oscura y queda asida a ella como una diminuta mariposa blanca posada en una piedra del río. Las hogueras siguen bajando sobre el agua. La sangre gotea sobre el piso. Los carpincheros van saliendo. Durante un momento sus pies callosos raspan la tierra del patio rumbo a la barranca con un rasguido de carapachos veloces y rítmicos. Se van alejando. Cesa el rumor. Vuelve a oírse el desagüe del muerto solo, abandonado en el corredor. No hay nadie."

fragmentos del cuento "Carpincheros", de Augusto Roa Bastos

(en El Trueno entre las Hojas)

hay un mundo mejor, pero hay que financiarlo

pop... pop para divertirme, nada más.

y de repente es llama toda entera

BAILARINA ESPAÑOLA

Como en la mano una cerilla, blanca,
antes de hacerse llama, a todas partes
extiende lenguas convulsivas: empieza en el círculo
de espectadores cercanos, brusca, clara y ardiente,
a extenderse en redondo su danza convulsiva.

Y de repente es llama toda entera.

De una mirada enciende ella su pelo
y hace girar de pronto, con su atrevido arte,
su traje entero, por dentro de este incendio,
del cual, como serpientes que se asustan,
salen los desnudos brazos, vivaces, castañeteando.

Después, como si el fuego le resultara escaso,
lo junta todo entero y lo echa al suelo,
muy altiva, con orgulloso gesto,
y lo mira: allí yace, rabioso, por la tierra,
y aún sigue llameando y no se entrega...
Pero triunfal, segura y con suave
sonrisa de saludo, alza la cara
y lo apaga al pisarlo con pequeños pies firmes.

Rainer María Rilke

nacido en el alma de la miseria (13)

Johnny Cash - Thirteen

Bad luck wind been blowin' at my back
I was born to bring trouble to wherever I'm at
Got the number 13 tattooed on my neck
When the ink starts to itch
Then the black will turn to red

enemigo

Enemigo

Tus ojos miran como dos latidos,
tu corazón no puede con su roca,
tu memoria se tapa los oídos.

Maldices aunque no muevas la boca,
sigues comprando el surco y los matones
el azar, los desnudos y la poca

vergüenza que te pisa los talones,
sigues comprando hectáreas y tristezas.
Pero son demasiadas emociones.

Como todos, escondes tus flaquezas
y tu memoria sabe lo que sabe.
Llega la hora, y además empiezas

a crujir, enemigo. Eso es muy grave.

Mario Benedetti, "Contra los puentes levadizos" (1965-1966)

vocación de grumo

Materia oscura

Lo crédulo del ojo flota en la pura tensión superficial:
como un mosquito que camina en el agua, la mirada
no entiende ni la profundidad ni la fórmula del mundo:
una parte de luz diluida en noventa y nueve de sombra.
El ojo es flor carnívora que creció equivocada: muerde
lo que no hay, y su dentellada engorda el ojo del amo.
Encandilados por esta fracción de luz, vamos de tumbo
en tumba, pero es lo oscuro, su hambre gravitatoria,
su vocación de grumo, lo que dice cómo y dónde caer.
Ceguera, ceguera, ceguera. El resto es lo que somos.

Bruno Di Benedetto

http://es-la.facebook.com/people/Bruno-Di-Benedetto/1329017835

en un mundo descomunal, siento mi fragilidad

Octavio enamorado de Susana, la mujer de su hermano Ramiro, golpeador. Ella lo quiere.
Octavio manda unos matones a darle rosca a Ramiro.
Mientras esto sucede, Octavio y Susana están juntos.

Amores Perros, de Alejandro González Iñárritu

¿puedo enamorarme de una relación? yo me enamoro de Octavio y Susana.
el link que pongo a continuación es el mismo fragmento, pero la definición de video es mucho mejor. Vean este. No sé por qué no lo puedo linkear como video, así que ahí va:
http://www.youtube.com/watch?v=Nb58v1yHPwg

el verdadero origen del SPAM

por los inigualables Monty Python

http://es.wikipedia.org/wiki/Spam_(alimento)

                                                                                               

    

que la acción se corresponda a la palabra, y la palabra a la acción

ARS POÉTICA

Que cada palabra lleve lo que dice.
Que sea como el temblor que la sostiene.
Que se mantenga como un latido.

No he de proferir adornada falsedad ni poner tinta dudosa ni añadir brillos a lo que es.
Esto me obliga a oírme. Pero estamos aquí para decir verdad.
Seamos reales.
Quiero exactitudes aterradoras.
Tiemblo cuando creo que me falsifico. Debo llevar en peso mis palabras. Me poseen tanto como yo a ellas.

Si no veo bien, dime tú, tú, que me conoces, mi mentira, señálame la impostura, restriégame la estafa.
Te lo agradeceré, en serio.
Enloquezco por corresponderme.
Sé mi ojo, espérame en la noche y divísame, escrútame, sacúdeme.

Rafael Cadenas - Ars poética, Obra entera (1958-1995)

http://www.facebook.com/pages/Rafael-Cadenas/12582333738
http://www.facebook.com/note.php?note_id=120720065700

rolando en lo profundo

Adele - Rolling in the deep

There's a fire starting in my heart
Reaching a fever pitch and it's bringing me out the dark
Finally, I can see you crystal clear
Go head and sell me out and I'll lay your ship bare

para ver el cielo

Los usurpadores hacen todo lo posible por hacernos olvidar que acaban de llegar.


Para ver el cielo me encaramo en el catre. El cielo: un recordatorio de lo que se puede olvidar temporalmente. Por ejemplo, que los fondos de inversión privados disponibles hoy para la especulación financiera valen veinte veces más que el producto nacional bruto mundial.


El viento, que las nubes amablemente hacen visible, basta para sugerir que a esas ilusiones no les queda mucho tiempo.

http://historietapatagonica.blogspot.com/2012/01/por-serafin_26.html

Tomados colectivamente, los pobres son inabarcables. No sólo constituyen la mayoría del planeta, sino que además están en todas partes y, de alguna manera, el más pequeño de los acontecimientos remite a ellos. La actividad de los ricos, por consiguiente, consiste en construir muros; muros de hormigón, de vigilancia electrónica, barreras de misiles, campos minados, fronteras armadas, desinformación mediática y, por último, el muro del dinero que separa la especulación financiera de la producción. Sólo un tres por ciento de la especulación y del intercambio financiero está relacionado con la producción. Te quiero.


---

Ya Nour:

              El sueño es la primer casa, una casa sin techo, ni paredes, ni cama. Éstos vendrán después, inspirados por el sueño. Esta noche te llevo, amor mío, a la primera casa. La deslizaré bajo la puerta monstruosa, y me encontrarás dentro.

Esta noche, tu A´ida.

fragmentos de "De A para X - Una historia en cartas", de John Berger

la ilustración es de Serafín, para ver más de sus magníficos trabajos lo pueden visitar en el blog Historieta Patagónica:

http://historietapatagonica.blogspot.com/2012/01/por-serafin_26.html

desenfocado atento

‎"–La diferencia –acotaba Noriega al respecto– es que el bañero tiene que cuidar a la gente no del lobo o del coyote, y ni siquiera del mar o de los tiburones, sino de sí misma... Y para eso hay que saber mirar.
Lo que el Dudoso miraba instalado allá arriba, además de todo lo que veía, era algo que no era el horizonte, ni la rompiente, ni la arena ni la orilla, sino el conjunto. El método de observación era una especie de desenfocado atento –como describió cautelosamente en los inéditos Cuadernos de Batán– que le permitía pasar de lo general a lo particular –de ver a mirar– sin un esfuerzo de atención excesivo.
–Hay que estar abierto, más atento que concentrado –decía."

Juan Sasturain, El bañero zen

el cuento completo en el excelente blog lo escribo por tu bien, una exquisita recopilación de textos y reflexiones, que recomiendo que visiten:

http://loescriboportubien.blogspot.com/2012/01/el-banero-zen.html

El sueño americano

del grupo de murga uruguaya Agarrate Catalina

Teníamos un sueño americano
Sueño capitalista del Tío Sam
Ir subiendo exitosos los escalones
Pisando la cabeza de los demás
Pero los tiempos cambian y hay que adaptarse
Esa es nuestra consigna empresarial
Con estos comunistas en el gobierno
Hoy nuestras estrategias van a cambiar

GODARD: La propiedad intelectual no existe... "Ética para Savater"

Fernando Savater diciendo pavadas:

http://www.clarin.com/opinion/Defiendan-creadores-piratas_0_636536440.html

"hhmmm.... ¿qué coño será ese coso de la SOPA?"

"Defiendan a los creadores, no a los piratas"


"No conozco los detalles de la SOPA y la PIPA, de modo que no puedo señalar sus defectos y sus aciertos, pero en cambio gran parte de lo que braman sus adversarios me suena a música conocida."

sí, se nota que no conocés. ¿para qué te sirve tu vasto pensamiento filosófico si no sos capaz de interiorizarte de algo tan básico e importante? ¡Informate!

y sigue:

cuando se cae la máscara

http://tiempo.infonews.com/notas/discepolo-y-poesia-del-fracaso


extractos de una nota al director Guillermo Cacace, a propósito de su trabajo con los textos de Discépolo

-¿Por qué tu interés por Discépolo?

"Armando Discépolo es ese tipo de autores que al leerlos nos envían inmediatamente hacia un acontecimiento cuya concreción pide cuerpo para que pueda suceder en el tiempo y el espacio. Lo mismo me sucede con Beckett o con Chejov. Teatro puro. La diferencia es que cuando se trata de Discépolo, siento que “eso que pasa” establece una conexión muy fuerte con un territorio específico: lo argentino. Y con esto, no digo que lo explica, digo que sus textos condensan tanto sentido en relación a nuestra realidad que ponerlo en escena siempre es una vía poética para seguir comprendiéndonos."

–¿Qué te interesó y cuáles fueron tus lectura de Stéfano, Babilonia y Mateo, los tres textos de Discépolo con los que trabajaste como director?
"A partir de Mateo, que fue mi último Discépolo, empiezo a trabajar más radicalmente con algo que llamé “la figura del desesperado”. Cuando examino retrospectivamente Stéfano y mi versión libre de Babilonia, siento que un gran interés por esta condición ya estaba presente en esas puestas. El desesperado es el sujeto que, alienado en su máscara, se encuentra cercenado de crear alternativas a su situación, es reducido a una posición casi animal. Se aferra a su máscara-artificio para salvarse de su derrota final, pero la máscara se resquebraja, cae y, vapuleada su identidad, es arrojado a un destino trágico. Es por eso que mis grotescos conservan algo del humor que otorga al género esa ambigüedad tan exquisita, y al mismo tiempo están sumergidos en una oscuridad que no puedo evitar. Que no puedo evitar si sé que tracción a sangre no sólo tira el caballo del coche en la ficción de 1923, tracción a sangre humana funciona toda una siniestra maquinaria que sigue generando exclusión y desigualdad. Tracción a sangre vemos todos los días a los cartoneros arrastrar sus carros en una ciudad donde la mayoría de los porteños legitima en las urnas a algunos de los artífices visibles de estos mecanismos. En lo grotesco, como en lo siniestro, lo cotidiano se revela monstruoso (...)"

Espectadores: "15 años CON Cabezas"

http://espectadores.wordpress.com/2012/01/25/15-anos-con-cabezas/

gracias al post de Espectadores, de María Bertoni, que recomiendo leer. comparto con ustedes una cita del post y algunas fotos allí linkeadas:

José Luis Cabezas vale, no porque hoy resulte símbolo y emblema de la lucha contra la impunidad. Vale porque era José Luis, el hijo de Norma y de José, el marido de Cristina, el padre de Candela, Ignacio y Agostina. Eso era José Luis, y eso pretendemos que continúe siendo.

Una persona corriente, con un talento particular para la fotografía. Con pasión por su profesión, con dificultades para llegar a fin de mes, con deseos de progresar y temor de perder el empleo.

Ni más ni menos que cualquiera de estos fotógrafos que hoy cubren el juicio que desmenuza su muerte.

Todos ellos vagamente saben que lo que sus ojos ven, el recorte de la realidad que hacen con sus máquinas de fotografía, construye lo que la gente común llama “las noticias”. Ninguno lo diría de este modo, pero su trabajo es esencial a la democracia y a la libertad, porque garantizan el derecho a la información, contraparte del derecho a la libertad de expresión.

(…)

El asesinato de José Luis puso en entredicho estas libertades, porque afectó a quienes ejercían su profesión. De haber ganado la pulseada, los asesinos habrían instalado la noción de que para sacar fotografías hay que jugarse la vida.

“(...) el crimen de Cabezas no es un hecho aislado, ni su efecto se limita al dolor causado a sus familiares: éste es un crimen pensado y ejecutado para tener un efecto devastador en la sociedad”.


Algunas de las fotos que Cabezas tomaba:
http://www.revista-noticias.com.ar/cabezas/trabajo.html

Muestra "Una foto por Cabezas":
http://www.argra.com.ar/2008/galeria_cabezas.php

ser o no ser

y sí... adentro podemos tener vértigo de pájaros o la conciencia mugrienta de ideas descartables.
hay que hacerse cargo.

"las que duermen dentro"
(http://puntasdelclavo.blogspot.com/2012/01/las-que-duermen-dentro.html)

"que no lo veas no significa que no está ahí"
(http://www.awbnetwork.org/)

repita después de mí

encontrado en el muro de Occupy Wall Street:
http://www.facebook.com/OccupyWallSt1

dust in the wind

(imagen encontrada en:
http://puntasdelclavo.blogspot.com/2012/01/estoy-encerrado-en-un-andamiaje-de.html)


I close my eyes
only for a moment
and the moment´s gone

Hernán Casciari - Cómo matar al intermediario

Casciari, escritor y creador del blog-revista-editorial-bar-comunidad Orsai, contra la industria editorial y contra todos los intemediarios parásitos. Un genio.

este es el post original del 2010, en su blog, donde renunciaba a sus intemediarios, después de hincharse definitiva y soberanamente las pelotas:

http://orsai.bitacoras.com/2010/09/renuncio.php

Renuncio

by Hernán Casciari

Renuncié hace unos días a mi columna de los domingos en el diario La Nación, de Argentina, y renuncio hoy a mi columna de los viernes en El País, de España. Noventa columnas y dos años de trabajo en La Nación; ciento veinte columnas y tres años en El País. Aprendí mucho de ambos periódicos. Aprendí, sobre todo, que solamente me puedo divertir en un medio sin publicidad, y que solamente puedo dormir los viernes —de un tirón, sin telefonazos intempestivos— en un medio sin ideología.

una mirada...

Una mirada desde la alcantarilla
puede ser una visión de mundo
La rebelión consiste en mirar una rosa
hasta pulverizarse los ojos


Alejandra Pizarnik
-

farmoterapia

Skrillex - Ruffneck (Full Flex)

La partida del hijo pródigo - Rainer María Rilke

Alejarse ahora de todo esto confuso,
que es nuestro pero no nos pertenece,
que, como el agua en las viejas fuentes,
nos refleja temblando y descompone la imagen;
de todo esto, que como con espinas
se agarra una vez más a nosotros... alejarse
a esto y a éste,
que ya no veíamos
(tan cotidianos y acostumbrados eran),
contemplarlos de pronto: suaves, conciliadores
y como en un principio y de cerca;
y presintiendo comprender qué impersonalmente,
qué por igual cayó el sufrimiento sobre todos,
del que la infancia está llena hasta el borde:
Y sin embargo irse entonces, arrancando la mano de la mano,
como desgarrando de nuevo algo ya sanado,
y marcharse, ¿a dónde? A lo incierto,
lejos, a un país cálido e inmóvil,
que tras toda acción, como un decorado, 
seguirá indiferente: jardín o muro;
y marcharse: ¿por qué? Por impulso, por temperamento,
por impaciencia, por esperanza oscura,
por incomprensibilidad y por incomprensión.


Tomar todo esto sobre sí y en vano
dejar caer algo que quizá se tenía,
para morir solo, sin saber por qué...


¿Es esto la entrada a una nueva vida?


Rainer María Rilke, Cartas a un joven poeta
-